Sie tischten mir mehrere Mahlzeiten Unverdauliches auf. Und ich aß. Kaute. Würgte. Schluckte. Schlug die heiligen Hefte der Einfalt auf, um zu Ende zu führen, was vorzeitig abgebrochen worden war.
Ein Tropfen, der Sprachfaden, an dem alles hängt. Aufs Spiel setzen. Aufs Spiel aber setzen wir. Die Verschiebungen.
In der neu gegründeten Lyrikkritikakademie durfte ich nun schon von drei Workshops profitieren und meinen zweiten Pecha Kucha Vortrag ,dieses Mal über den wunderbaren Gedichtband von Birgit Kreipe, halten.
Literaturzeitschriften, Literaturpreise, Kritikerstimmen, überall dominieren Männer. Selbst in der neu gegründeten Lyrikkritik Akademie gibt es mehr männliche Dozenten als weibliche, die Grundlagentexte, die bislang behandelt wurden: Männer, die über Männer reden. Ganz klar: wir haben es mit einem strukturellen Problem zu tun.
Genau deshalb brauchen wir so etwas wie den von Fixpoetry ausgeschriebenen Gertrud Kolmar Preis. Um neue Strukturen zu schaffen. Einen großen Dank an Julietta Fix für ihren unermüdlichen Einsatz neue Räume und Strukturen zu schaffen, um das Reden über Literatur noch reichhaltiger und weiter zu machen.
Rot gemusterte Stiefel und ein Kind, das seine eigene Kindheit versäumt hat. Meine Freundlichkeit, Fremdartigkeit, Gefühlsduseligkeit vor die Tür gebeten. Und vor dem Fenster steht der Schmerz und spielt (hässlich und schief) in der verkümmernden Hoffnung, endlich wahrgenommen zu werden.
Wir aber. Liegen am Rand der Verzweiflung. Und denken. Das genügt.
Ich hatte immer das Gefühl, meinen Kindern unterlegen zu sein. Wie ein Berg. Viel zu groß. Zu massiv. Und vor allem zu unbeweglich.
Man sieht die Menschen und wie sie im Wind der Zeit verstreichen, weil niemand sie erkennt.
Das Alter, sagt David Bowie, ist ein seltsamer Prozess. Man wird zu dem Menschen, der man schon immer sein sollte.
Ein Mann trifft einen anderen in der Straßenbahn. Der jüngere, in Jeans und Sweatshirt, fragt den anderen, im grauen Anzug: Was ist mit dir passiert? Bist du Geschäftsmann geworden? Nein, sagt der Anzugträger. Ich bin Jehovas Zeuge. Komme gerade von der Taufe. Kurzer Moment der Irritation. Ich bin Moslem, Mensch, sagt der andere. Dann wechseln sie das Thema. Du sprichst Kurdisch?, fragt der Jüngere, erneut irritiert. Was bist du für ein Landsmann? Ich bin Deutscher, sagt der grau beanzugte Zeuge Jehovas, das ist meine Heimat geworden.
Die Ambivalenz der Tatsache, dass nichts für immer erreicht ist.
