Wir baden aus
was du vergessen hast
wir baden dein vergessen aus
wir baden dein versagen in unserem vergessen
wir baden das klagen in unseren tränen
wir untersagen das baden im vergessen
wir errichten listen
wir pflanzen bäume an
wir rotten räume aus
wir kultivieren die angst
wir baden die wehrlosen in ohnmacht
wir schneiden die haare und kürzen den weg
wir sind zeugen des werkes
wir bezeugen das werkzeug
das sind wir
wir rühren die trommel
aber keinen finger
Immer wenn ich versuche
die Fragen meines Therapeuten
zu beantworten
ertappe ich mich beim Lügen
ich rede schneller
weil Lügen kurze Beine haben
kurz bevor ich völlig atemlos bin
endet die Sitzung
erschöpft sitze ich
vor einem plötzlich leeren Bildschirm
allein mit meiner Ratlosigkeit
mit den nicht zu streichenden schwarzen Stellen
mit den gestrichenen Wahrheiten
Die Tafel ist reich gedeckt
mit ungünstigen Vergangenheiten
die sich ins Jetzt rekeln
Ebenso wie dein Gesicht
werfen sie Falten
die das Antlitz der Gegenwart bestimmen
Vielleicht weil ich zu viel zu erzählen hätte, lieber ein Bild. Wer dennoch etwas lesen möchte, dem sei wärmstens der Artikel im Freitag von Alexandru Bulucz über Dincer Gücyeter empfohlen. Bin mächtig stolz, oder vielleicht passt glücklich besser, so einen wunderbaren Menschen und Dichter als Verleger zu haben.
Was macht das Gedicht mit dem Alltag? Wie verändert sich der Tag, wenn ich ihn nicht mit den Schlagzeilen aus der Zeitung, den Nachrichten aus dem Radio, sondern mit der stillen Zwiesprache mit einem Gedicht beginnen lasse?
Während die Schlagzeilen mich erschrecken, bestenfalls „nur“ informieren, lädt mich das Gedicht zu einem Gespräch ein, zu einer Auseinandersetzung. Es stellt sich mir vor und wartet, bis ich eintrete. Anders als die Nachrichten genügt es ihm nicht, dass ich es konsumiere, es spricht mich direkt an, ist ein Bekenntnis, bittet um Verständnis, ist neugierig auf all die möglichen Lesearten, lädt mich ein zu einer Reise. Oder fordert mich heraus.
to be sorry, thats life?
und hier und da werden Parlamente gestürmt
und die Welt ist bestürzt
während der Schnee einfach schmilzt
und die Nachrichten beständig vom Ende der Welt
(as we know it)
sprechen
Aber
der einzige traurige Gesang
den ich dem allen entgegen zu halten
habe
Schleusentechniker in der Weichselniederung sein,
auf einem unbedeutenden Kanalabschnitt,
mitten in der flachen Landschaft. Jeden Tag
mit dem Rad zu einem Betonhäuschen fahren,
kleiner als ein Zeitungskiosk. Durch das quadratische
Fenster die Auf- und Untergänge der Sonne
beobachten. Keine Ahnung von Kunst haben, wissen,
wo Hechte lauern und wo Aale. An
nebligen Morgen Tee mit Spiritus
trinken und dabei im Radio, das nur einen Sender
empfängt, hören, dass auf der Welt über
zehn Millionen Arten von Pflanzen und
Tieren leben, und es nicht glauben können, oder,
dass es Länder gibt, wo Menschen an Hunger
sterben, darüber ins Grübeln geraten, vergessen,
die Schleuse zu schließen. Einige Wiesen überschwemmen.
Und keinerlei Konsequenzen dafür tragen.
[weil es gerade so aktuell ist. Mein Lieblingsgedicht von ihm über seinen Vater reiche ich bei Gelegenheit nach]
„Wie öde – Jemand sein!
Ein Junileben lang-
Den eigenen Namen auszuquaken –
für den Applaus im Schlamm“
(Emily Dickinson)
Die Würde der Schnecken
erzählt wie ein Märchen
aus falsch geglückten „dann leben sie noch immer“
zurückgestellt auf „es war einmal“
ein Rad das sich dreht
längst kein Wort mehr braucht
zum Antrieb
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