Vielleicht weil ich zu viel zu erzählen hätte, lieber ein Bild. Wer dennoch etwas lesen möchte, dem sei wärmstens der Artikel im Freitag von Alexandru Bulucz über Dincer Gücyeter empfohlen. Bin mächtig stolz, oder vielleicht passt glücklich besser, so einen wunderbaren Menschen und Dichter als Verleger zu haben.
Was macht das Gedicht mit dem Alltag? Wie verändert sich der Tag, wenn ich ihn nicht mit den Schlagzeilen aus der Zeitung, den Nachrichten aus dem Radio, sondern mit der stillen Zwiesprache mit einem Gedicht beginnen lasse?
Während die Schlagzeilen mich erschrecken, bestenfalls „nur“ informieren, lädt mich das Gedicht zu einem Gespräch ein, zu einer Auseinandersetzung. Es stellt sich mir vor und wartet, bis ich eintrete. Anders als die Nachrichten genügt es ihm nicht, dass ich es konsumiere, es spricht mich direkt an, ist ein Bekenntnis, bittet um Verständnis, ist neugierig auf all die möglichen Lesearten, lädt mich ein zu einer Reise. Oder fordert mich heraus.
to be sorry, thats life?
und hier und da werden Parlamente gestürmt
und die Welt ist bestürzt
während der Schnee einfach schmilzt
und die Nachrichten beständig vom Ende der Welt
(as we know it)
sprechen
Aber
der einzige traurige Gesang
den ich dem allen entgegen zu halten
habe
Schleusentechniker in der Weichselniederung sein,
auf einem unbedeutenden Kanalabschnitt,
mitten in der flachen Landschaft. Jeden Tag
mit dem Rad zu einem Betonhäuschen fahren,
kleiner als ein Zeitungskiosk. Durch das quadratische
Fenster die Auf- und Untergänge der Sonne
beobachten. Keine Ahnung von Kunst haben, wissen,
wo Hechte lauern und wo Aale. An
nebligen Morgen Tee mit Spiritus
trinken und dabei im Radio, das nur einen Sender
empfängt, hören, dass auf der Welt über
zehn Millionen Arten von Pflanzen und
Tieren leben, und es nicht glauben können, oder,
dass es Länder gibt, wo Menschen an Hunger
sterben, darüber ins Grübeln geraten, vergessen,
die Schleuse zu schließen. Einige Wiesen überschwemmen.
Und keinerlei Konsequenzen dafür tragen.
[weil es gerade so aktuell ist. Mein Lieblingsgedicht von ihm über seinen Vater reiche ich bei Gelegenheit nach]
„Wie öde – Jemand sein!
Ein Junileben lang-
Den eigenen Namen auszuquaken –
für den Applaus im Schlamm“
(Emily Dickinson)
Die Würde der Schnecken
erzählt wie ein Märchen
aus falsch geglückten „dann leben sie noch immer“
zurückgestellt auf „es war einmal“
ein Rad das sich dreht
längst kein Wort mehr braucht
zum Antrieb
Wir haben die Buchstaben
nur ein wenig verstellt
für Sie
Die Formlosigkeit herausgefordert
und die engen Bezüge gelockert
ein wenig Ehrgeiz herausgenommen
und Neugier hinzugefügt
Schon sah man
ein Gedicht
Es ging mir gut im Schatten eurer Weisheit. Die meiste Zeit hielt mich mein Unverständnis warm. Ich durfte nur nicht zu genau hinsehen und eifrig weghören, wenn man mich fragte, wer ich bin. Früher lautete die Frage: was willst du einmal werden und ich konnte antworten: irgendetwas zwischen einem Aprikosenbaum und einer Ameise. Heute soll ich angeben, wo genau ich auf der Strecke zwischen den beiden bin. Das ist ebenso ermüdend wie unmöglich. Also halte ich mich hin. Präsentiere eine sorgfältig polierte Oberfläche und hoffe, dass erneut ein Schatten auf mich fällt.
Da ziehst du mit dem Atem
Der Wellen durch die Dämmerung treibt
Die Luft, die dich ernst nimmt
So lange bis du zu tanzen beginnst
Und das ist immerhin ein Anfang
Den man genau so gut
Unter schweren Buchdeckeln trocknen kann
Um ihn dann zu vergessen
Erst Jahre später
Wird jemand das Buch aufschlagen
Und du sagst
Das war damals
Als ich den Atemzügen gelauscht habe
Als wären sie ein Reiseziel
Diese Momente
Aus denen das Glück besteht.
