Erst muss man alt werden, dann kann man die Taten verschieben auf später.
Die kleine Frau zählt ihre Falten, dann hält sie ihren kleinen Handspiegel so,
dass er die Sonne reflektiert.
Ich wünsche mir Rapunzel und Schneewittchen an den Geburtstagstisch von Dornröschen, an dem ohnehin schon ein Stuhl fehlt.
Wir dürfen nicht aufhören, die Geschichten immer anders zu erzählen, sagt sie.
Um uns dann der Wirklichkeit zu stellen.
So war es wohl
Gott sah ab von jeglicher Notwendigkeit
Und erschuf mich und meinesgleichen
die wir getrieben vom Zweifel
damit fortfuhren im falschen Moment zu schweigen
zwischen den Zeilen zu lesen
was wir uns selbst zur Last legten
unser Ungenügen klar wie Wasser
zu klar um wütende Reden gegen sich selbst zu führen
zu durchsichtig für den erlösenden Schlag
Gefangen in erwartungsvoll tänzelnden Schritten
Wir.
Das sind die Fäden.
Im Netz einer fremden Macht.
Wir sind die Nadel,
die den Stoff durchsticht,
einfällt, hinzufügt.
Wir sind der Saum der Geschichte.
Die Stickerei eines Traumes der Versöhnung.
Die Grenze, die überschritten wird.
Die Wende, die bleibt.
Die Narbe, die leuchtet.
Die Nadel, die Dornröschen sticht,
der Tropfen Blut, der in den Schnee fällt
und ein Bild entstehen lässt.
Manchmal denke ich
Dass jetzt dieser Punkt gekommen ist
An dem nichts weiter zu sagen bleibt
Ich öffne die Fenster
Konzentriere mich auf die sinnlosen Bewegungen meiner Hände
Und höre zu
Höre das Schweigen
Und versuche es wörtlich zu nehmen
Diese müden Tage
Die man sich auf den Rücken bindet
Und das einzige was mit beunruhigender Beständigkeit
Wiederzukehren scheint
Ist der Glaube an die Niederlage
Das eigene Unvermögen
Wenn die Heiligen einmarschieren
sehe ich nur diese Frau mit den meergrünen Augen
Diesem liebevoll zersetzenden Blick
Sie sagt ich bin eine mittelalte Hexe
Aber du kannst mich Anne nennen
Ich habe eine Schüssel voll Wolken mitgebracht
Wir setzen uns
Die Schüssel zwischen uns auf dem Tisch
Und keine von uns sagt ein Wort
„…und schamanenhaft dreh ich mich im Raum,
wickle seine Leere wie Fäden leis
auf die Spule um mich herum,
daß die Seele etwas erfährt, was Gott allein weiß.“
Joseph Brodsky 1980
In einem Gedicht auf der anderen Seite steht Demut (steht ihm zu) während die Worte liegen bleiben (unverbraucht).
Ein Atem, der davon träumt nichts zu verwandeln.
Eine kleine Brücke über die (unwidersprochenen) Widersprüche.
Ruhig beständig
wie die Zeit
fällt der Regen
Anne Carsons wahnsinnig gewordenes grünes Wohnzimmer, das dem Blick nicht mehr standhält, sich wiedererkennbar verändert. Weil ihm endlich egal geworden ist, wie die Blicke auf ihm ruhen.
Am Ufer steht eine Frau,
gebückt,
zusammengesunken, als hätten
ihre Knochen sich aneinander
geschmiegt, um besser der
Kälte zu trotzen, die von Jahr
zu Jahr heftiger angreift.
Jedes Jahr vier, fünf Möglichkeiten
weniger, sich aus den Zusammenhängen
zu winden, zu lachen
obwohl es weh tut.
Sie bewegt die Lippen,
zitternde Striche, die
Worte murmeln, die lauter sein
sollen, als die, die sie von selbst finden.
Der Wind reißt ihr die Laute
von den Lippen. Läuternd.
Berührt sie. Flüsternd.
Und sie schweigt.
Treibt hinaus
Kein Glanz,
nur ein offener Horizont.
Und dann liegt man in benachbarten Zimmern, getrennt von der Zeit, verbunden durch Liebe, die manchmal keine Nähe verträgt, keine Worte findet, und auch das Schweigen tut weh. Das Fenster ist geöffnet. Es sind die letzten Tage im Mai. Und ich würde gerne jeden Tag ein Jahr zurück reisen, immer jünger werden, immer unerfahrener. Schließlich wieder ein Kind sein, merken, es ist nicht das Paradies, in das ich zurückkehre, und endlich verschwinden im dämmrig roten Licht eines Mutterleibs.
