I

Die Wahl, der Topf mit Gemüse, die Aufrichtigkeit. Es mangelt und fehlt. Am einen und am anderen. Ich bevorzuge kurze Sätze. Im Postkasten liegen Rechnungen und die Aufforderung, meine Organe zu spenden. Der Tod ist näher als ich glaube, und ich nicht im geringsten aufgebracht. Ich lese weniger als früher. Im Allgemeinen bin ich weniger gründlich.

Es gibt ein Schulamt und ein Aufsichtsamt. Und mich. Das Wasser läuft durch den Filter mit dem gemahlenen Kaffee. Rohmilch ist jetzt im Trend. Die Zeit vergeht. Alles ändert sich. Es gab Träume, aber ich erinnere mich nicht.

Räume

Manchmal, und das geschieht nicht selten, verlieren wir uns in den Zwischenräumen der Betrachtungen. Dann bin ich dankbar, wenn sich eine Fliege, die ich für echt halte, auf meinen Handrücken setzt. Ich stehe auf, schalte das Radio ein, und lasse mir erklären, dass es Grenzen geben muss, weil es Mangel gibt, dass Teilen bedeutet, dass die, die jetzt noch etwas haben, alles verlieren, wenn sie die Bereitschaft zu teilen, politisch umsetzen wollen. Man sagt mir, ich solle aufwachen. Vielleicht dankbar dafür sein, dass ich im „richtigen“ Land geboren worden bin, aber das Denken und Lenken in größeren Zusammenhängen, solle ich denen überlassen, die auch ohne meinen Einspruch hart genug daran arbeiten, den Status Quo zu erhalten, mit Grenzen, Abschiebung und der immer wieder gepredigten Unmöglichkeit sicherer Fluchtwege.  Die jedem Hoffnungstraum einen von Angst begrenzten Raum entgegensetzen.

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Meine Sprache, die an mir bricht, verborgen, begraben wird durch meine Überzeugungen, durch die Überheblichkeit, deren Zeuge ich bin. Wallace Stevens sagt: „Dinge, die wir sehen, sind Dinge, wie wir sie sehen.“ Das ist unsere Macht, die gleichzeitig unsere Ohnmacht ist. Ein kluges Verweilen in den Zuständen. Zwischen Mitleid und Angst. Zwischenräume, in denen Tausende ertrinken. Am Ufer unserer Wohltätigkeit. Der Mangel, das sind wir. Diese Unfähigkeit hinzusehen, zu handeln, zu teilen.