Zeit

Die Zeit presst sich in ungeeignete Falten und dann friert sie ein. Ein kryptischer Satz, der selbst nicht recht weiß, wohin er will. Worauf er hinaus will. Ein Satz, der ins Leere läuft. Und vielleicht will er genau dort hin.

Während ich hier sitze, und gehaltvoll zu schreiben versuche, summt mir eine Fliege ihr Lied. Zeit, singt sie, Zeit kann man nicht beschreiben.

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