Wir.
Das sind die Fäden.
Im Netz einer fremden Macht.
Wir sind die Nadel,
die den Stoff durchsticht,
einfällt, hinzufügt.
Wir sind der Saum der Geschichte.
Die Stickerei eines Traumes der Versöhnung.
Die Grenze, die überschritten wird.
Die Wende, die bleibt.
Die Narbe, die leuchtet.
Die Nadel, die Dornröschen sticht,
der Tropfen Blut, der in den Schnee fällt
und ein Bild entstehen lässt.
