Der Herbst hat die letzten Reste des Sommers in sich aufgenommen. Die Erinnerung, den Glauben an eine Zukunft.
Sie ist allein. Sie ist eine Lügnerin. Die Schmerzen sind vielleicht ihre stichhaltigste Wahrheit.
Sie redet nicht, bewegt sich nicht, hört nicht zu. Ist den ganzen Tag allein. Ihrer Einsamkeit ausgesetzt. Nicht einmal Erinnerungen oder Langeweile durchbrechen diesen Zustand.
Die Zeit vergeht nicht. Nur sie schreitet unendlich langsam auf den Tod zu.
muetzenfalterin 
wo führt das hin?
ich bin mir nicht sicher, aber ich habe eine ahnung. Und was denkst du?
Schmerzhaft. Parallel.
Ungeheuer treffend. Dieser Kommentar.
Ja der Tod und das Leben, sie spielen manchmal miteinander und wer gewinnt muss draußen bleiben..
Was wohl die Buddhiste sagen würden, wenn sie das lesen?
der herbst
dieser grosse verwandler
es gibt keinen tod
es ist alles verwandlung
alles ist in allem
und was ist da schon zeit
die menschengemachte
rosadora grüsst