Treibgut

Ich weiß nicht, was das ist: Zeit und Verzweiflung.

 

Ich schwimme immer in der Mitte (ohne mich treiben zu lassen, aber auch ohne dem, was mich treibt, etwas entgegen zu setzen).

 

 

Es ist alles da. Die Bücher, die Stille, die Einsamkeit. Diejenigen, die viel besser sind als ich und es auch wissen, und diejenigen, die an mich glauben, denen ich aber nicht glauben kann.

 

 

Ich verschweige mich, und dann schluckt mich das Stillschweigen. Was von mir bleibt, ist Angst.